Зима.
За окном всюду снег, укрывший землю белоснежным саваном.
Холодно.
Чертовски холодно. Мороз пробирается до костей, опутывая тонкой, но очень прочной сетью.
А на окнах замерли красивые рисунки, словно какой-то художник решил развлечься и, используя всего один цвет - белый - создал потрясающие картины.
Только эти картины я и люблю.
Я ненавижу зиму.
Я как будто впадаю в оцепинение, в спячку.
Нет, мне нужна осень. Золотая осень. Сентябрь. Свежесть, яркие краски, красивый листопад и ощущения покоя. Нет, это не смерть, как говорят многие. Осень - это отдых.
А зима - белая смерть.
А потому