Потом книга. У Дяченко книги тоже пахнут сыростью. Не ласковыми каплями слепого дождика, искрящихся на солнце, не грозой с бешеным ливнем, громом, молнией, что так мной любимы. А серым, тягуче-промозглым дождем. И читать их надо во время этого дождя. Под теплым пледом с кружкой горячего шоколада и мурлыкающем котом на коленях. Они хорошие, я не спорю, читаю с удовольствием, затягивают. Но впечатление от них всегда тяжелое. Надо будет дочитать. Сейчас уже не успею, наверное.